Ich? Nein. Oder doch ja. Ich weis es nicht genau. Mit mir hält man es wohl nicht aus. Die Luft entschwindet, wieder in den Raum um mich. Irgendwie bekannt. Irgendwie müsste ich das nicht mehr fühlen können. Aber ich fühle es. Ob sich tot sein so anfühlt? Welch Wunder, ich weis auch das nicht. Vielleicht schaufelt gerade ja ein Schicksal Dreck auf meine Kiste. Schaufel für Schaufel oben auf. Das hinabsenken habe ich nicht mitbekommen, aber was heißt das schon. Ob wenn alles fertig ist, oben ein Blumenstrauß drauf liegen wird? So ein schöner, der ehrlich gemeint ist. Ach wegen mir auch ein schöner der nicht ehrlich gemeint ist. Heuschnupfen habe ich sowieso keinen.
Ich weis, dass du nicht mehr willst. Und mich sowieso nicht. Aber wer kann dir das verdenken. Ich? Nein. Oder ja. Ein bisschen vielleicht. Wer sitzt schon gerne vor einem leeren Blattpapier und beschreibt seine metaphorische Verschacherung. Ob er Blumen bekommt, und ob diese ehrlich auf seinem selbstbemitleidenden Fantasiegrab liegen. Sich seine Beerdigung auszumalen, scheint mir nicht natürlich und gesund.
Du hast mir heute die Luft genommen. Ich weis, ich war nie ein Ballon der Wälder, Flüsse, Seen, Dörfer, oder Städte überflog, aber heute Morgen war mehr Luft zum Fliegen dagewesen. Und jetzt sinkt der Ballon langsam zum Boden zurück. Oder vielleicht sogar noch eine Etage tiefer. Aus Wolken werden Kirchturmspitzen. Kirchtürme werden zu Häusern. Kleine Häuser werden zu immer größeren Häusern. Schornstein, Dach, Regenrinne, Fenster, Balkon Haustür. Grüner Rasen. Erde. Aufprall. Aus allen Wolken gefallen.
Das ist kein Vorwurf, wer fliegt schon gerne. Außerdem machst du ja nichts falsch. Der Heißluftballon ist schon lange vom Flugzeug ersetzt worden, und ich eben heute auch.
Ich? Nein. Oder doch ja, eigne mich noch für Touristenflüge über die schöne Schwäbischen Alb, schwache Metapher ich weis. Vielleicht eher Versager, Taugenichts, Eisklotz, Feigling, Steinewerfer, Haudraufian, Dorian Gray Imitation, Selbstsaboteur, Zu früh zu viel Denker, Hoffnungsträgermörder, Bleifußliebhaber, Nichtswoller und Nichtskönner, Robotersohn und Tiefkühlherz. Das passt alles, aber auch wieder nicht. Jedenfalls müsste angekommen sein was ich sagen will. Und wenn nicht, passt es fast noch besser.
In Liebe zu mir,
Und Peter Handke.